siete y media

Tarde, no, aún no es tarde, aún esta el sol habitando mi vida, pero no mi espacio lleno de luz artificial fosforecente ante los ojos humanos, no pretendo buscar nuevos rumbos ni aventuras clichés de cafés, bares ni miradores, no pretendo nada, solo escucho a un difunto no genio no famoso ni admirable, o por lo menos así quizá quizo ser siempre.

Mientras mi pie se mueve mis pensamientos anfetaminicos se lucen, se traslucen, se retuercen, se dan vueltas cual joven de diecisiete años buscando su rumbo, mientras estampo palabras intangibles un columpio se balancea, un barco toma su rumbo, Juan se ata una soga al cuello, María besa a su novio, una hormiga es aplastada, una copa se quiebra, el agua hierve, el sol se despide. Tiempo. . . tiempo.